Quero um pedaço
Da tua atenção
Um tantinho do teu carinho
Que preencho meu coração
200 é muito tempo
A distância que nos cerca
É de longe maior
Que a possibilidade de carinho
Mas me dá um pouquinho
E desse pouquinho
De ti
Faço chover
Em terra seca
Por mais pequenino
Que seja
O tempo do olhar
Que sobre mim
Esteja
Componho um canto
De sereia
Adorno um altar
Destraio o destino
Me perco no teu abraço
Faço um laço e desencanto
Hcqf 31 de agosto de 2022
Já comecei tantas vezes essa vontade de contar...
Quanto mais chega perto o dia de voltar a ver dentro da minha rotina, mais eu fico vazio, e me esfria...
Não pode acontecer. Só isso... Não dá.
Tem algumas portas que só abrem pelo lado de dentro, o amor é sempre assim: duas almas entreabertas que se escancaram de sorrisos, ações, ciúmes e muita saudade...
De novo caí na minha própria armadilha: me fechei e consegui o abr(aço) mais forte que já senti, presa em mim, não pude fazer laço.
Talvez eu tivesse alguma chance... era o que eu gostava de pensar... agora renúncio a próprio façanha cognitiva de lembrar...
Preciso esquecer!
Deixar que seu rosto se apagar nos meus sonhos. Permitir que meus olhos ceguem ao encontrá-lo. Sentir o frio desesperador do adeus silencioso, da presença remota, ainda que frequente, ainda que...
Preciso aceitar essa partida, pois não há o que eu faça para mudar esse destino.
Tenho 200 anos de choro apertando minha garganta e ardendo nos meus olhos.
Preciso desabar e não posso.
Preciso esquecer e aceitar encontrá-lo nos meus assuntos favoritos.
Que eu saiba calar, andar devagar, ficar sozinha e aproveitar o horizonte na beira do Guamá.
Como a estrela em queda deseja o beijo azul do mar, porém encontra uma nuvem de poeira cósmica e se mistura ao infinito.
Uni-versos de galáxias se expandindo entre o nascimento e a morte, brilhando no escuro sem fim.
Hcqf julho de 2022
O amor nos faz tocar o infinito
Isso pode ser ao tocar uma flor
Num instante de dor
Pode ser ao sentir um sabor
Num arrepio sem fim
No corpo, na alma ou numa história
Como um sopro de vida, ou vento da morte
Se for pra sempre, é sorte
Quando inesperadamente, é sempre
Pode estar em sonho
Pode ser estranho
Nunca no raso
Pode ser que aconteça
Profundamente
Pode não ser verdade.
Hcqf, julho de 2022.
Antes, advérbio de tempo, também pode indicar um lugar, onde mesmo sem estar, havia existência.
Parece óbvio uma pré-existência, embora a rotina encubra que tudo teve infância, inclusive o nome das coisas.
Estorninhos, por exemplo, são uma espécie de aves invasoras que chegam em bando. Assustam no campo, pois se alimentam da plantação e adiantam, atrasam ou interrompem o resultado do cultivo.
Uma revoada que justifica a presença assombrada do espantalho, isto é, uma personagem criada com o intento de assustar grupos de pássaros que se alimentariam do que custou alguns meses de suor e trabalho para só depois virar colheita.
No entanto, quem estava no pedaço de terra que virou fazenda? O que havia quando o chão foi descampado e a casa, só então construída, passou a abrigar uma família e suas necessidades?
Natureza, outra palavra criada para designar o que existiu no passado. Um tempo inabitado de uma história, antes de ser ocupada por pessoas, seus costumes e as determinações criadas para chamar de vida, um trecho da existência.
Manoel* diz que para saber o tamanho das coisas é preciso ter intimidade com elas. E que só se cria essa tamanha proximidade - com sentimentos, pessoas e coisas - depois de achar o antes que elas foram.
Um tornar-se achadouros de infâncias, cuja direção parece estar sempre para trás, embora na práxis revele um algo a mais que o sentido. Ao invés do aquém, um além de tudo, onde as próprias palavras precisaram invadir, para existirem os habitantes do mundo.
Esse ex-sistir inútil muito interessa aos poetas e aos psicanalistas. Estes últimos, aqueles sujeitos diante dos quais falar em vão é desvelamento. E paradoxalmente é o sopro de vento que pulsiona os navegantes no (a)mar.
Conta a psicanalista Colette Soler** que existe um cemitério de palavras mortas, com personagens fantasmas na Gênesis de cada sujeito: capítulo em que cada um fantasia uma união, para deixar de ser uno.
Na real-idade, antes de tudo inventamos a busca e só depois a fulga. Isto é, mais do que um voltar, um re-voltar-se para as repetições que nos cativaram. Tempœspaço de retorno, para vasculhando-se internamente alcançar, talvez, seu desej(a)r.
E quem assim caminha não deseja encontrar apenas o passado. Perante o desejo é pra diante que se ad-mira. Um destino de tornar-se horizonte e a-mante.
Hellen C. Q. De Freitas, 19 de julho de 2022.
Livros:
*BARROS, Manoel de. Concerto a céu aberto para solos de ave. In: Antologia. Rio de Janeiro: Objetiva. 2015.
**SOLER, C. Alíngua traumática. IN: Ics reinventado. Cia de Freud, 2012.
Meu limite é um coração fechado...
Não para mim, apenas, mas para qualquer coisa, exceto, o intento último de ver seu amor ideal e imortal se realizar...
Não tenho armas suficientes para ajudar quem se perdeu no amor profundo das próprias convicções...
Sou feita da sede de que são feitas as transformações que as ondas provocam ao bater com força as rochas, por anos a fio...
Tenho em mim... as ondulações de hormônios e humor influenciadas pela lua...
Tal que carrego mudanças de hábitos, ideais e vicissitudes.
Mesmo as que já estiveram tatuadas em carne e osso no corpo que me perfigura pequena e sensata.
Sou também firme e reta na ética que me alenta nas dores mais atrozes que os amores já me obrigaram a sentir...
Visitei o Fracasso algumas vezes pelo gosto de brindar às derrotas como vitórias ao destino que não me define...
Sou ilimitada... Não posso me entregar a um corpo domado pelo vício em outro sexo...
Preciso que se recrie comigo uma dança obscena e lasciva a cada encontro, no qual me desmoralizo de meus pecados e me vejo livre das minhas raízes, para amá-las em secreto.
Porém sem detê-las em plenitude...
Sou afecto... Sou infectante... Tal qual a ternura sombria de uma mãe imponente...
Sou severa, protusa e espirituosa... A Luz que rege meu dia com seus afazeres e cuidado, conhece meu recinto materno: sou presença e ausência, na mesma espécie de ente mitológico.
*obs: memória é mãe das musas, em grego antigo.
Hcqf 18 de novembro de 2021
Parece que eu estou em todas as tuas estórias
Mas eu mesma não tenho uma história minha contigo
Não passeio nos ambientes centrais
Não espero recados e nem nada é sobre mim ou para mim
Uma hora essa porta que eu abri, por ver entreaberta vai se fechar pra mim
Só querer-ia habitá-la em mim e tornar-me convívio
Vai ver ja estive e nem percebi
Também é sobre o que não aceitei destruir e como me repeti em atravessá-la inconscientemente.
Hcqf 19 de dezembro de 2021
Disseram que somos
poeira estelar...
Margem
para os artistas sentirem
o toque
da imensidão,
tal areia a contornar
oceanos.
Sentença
que condena
quem sofre
por se sentir
apenas
pó
a acumular
em um canto cinza.
Aluvião,
derramado
depois da tempestade
a modificar
paisagens antigas,
renovando lugares.
Perdidos*,
disse o poeta
a constatar a natureza
que nos fez
pedaços
desencontrados
de vida
e morte,
que no infinito
para além do tempo
explodem
de energia.
(Hcqf, 17 de julho de 2022)
Inspiração:
**Citação do poema "Aos Perdidos" de @zackmagiezi
Imagens telescópio James Webb jul. 2022
Música: Spell Songs
- MÚSICA CITADA -
Entre na selva com cuidado, meu amor
E fale as coisas que você vê
Deixe novos nomes criarem raízes prosperarem e crescerem
E mesmo quando você viaja longe de urze, rochedo e rio
Que você goste do pequeno pescador, incendeie o riacho com purpurina
Que você entre agora como lontra na água sem vacilar
Olhe para o céu com cuidado, meu amor
E fale as coisas que você vê
Deixe novos nomes criarem raízes prosperarem e crescerem
E mesmo enquanto numa viagem no passado, estrelas morrendo, explodindo
Como rastro dourado, deixe seus pequenos presentes de luz
E na calada da noite, minha querida, encontre o olho brilhante do estorninho
Como o pequeno aviador, cante seu coração para toda a matéria escura
Caminhe pelo mundo com cuidado, meu amor
E cante as coisas que você vê
Deixe novos nomes criarem raízes e prosperarem e crescerem
mesmo enquanto você tropeça nas areias do machair erodindo
Deixe a samambaia desenrolar seu luto, deixe a garça acalmar sua respiração
Deixe a selkie nadar mais fundo, oh meu pequeno caçador de prata
Mesmo que a hora fique mais sombria, seja o cantor e o orador
E na cidade e na floresta, deixe as cotovias se tornarem seu coro
E quando toda esperança se for, deixe o corvo te chamar para casa.
(Fonte: Musixmatch)
Compositores: Seckou Keita / Jim Molyneux / Karine Polwart / Julie Mairi Fowlis / Kerry Jennifer Andrew /
Não entendo o que acontece... Nos vemos e não nos olhamos...
No mesmo lugar, dois estranhos... separados, alguma conversa...
Mas não dá pra entender como uma amizade...
Trocamos sinais... conectados, pela virtualidade...
Mas ele foi direto: "TU chegou tarde DEMAIS".
Eu acordei...depois de sonhar mais de um mês com um encontro...
Seria um local onde não houvesse uma tela entre nós.
Arrisquei ser invasiva, não ser bem aceita, sofrer alguma represália... e tudo isso aconteceu...
No entanto, no mesmo lugar, sem a obrigação de deixar a razão sobressair... poderíamos bebericar, sorrir, sentar perto... e finalmente olhar na mesma direção...
Nada disso foi possível...
Ao invés disso: constrangimento, algo como ciúme, muita represália, nem um espaço pra um encontro de olhares...
Uma janela real abriu-se, com um pedido para sentar ao lado: ele foi engraçado, mas também indiscreto, contou de um plano secreto para quem estava me constrangendo o tempo todo...
Ele me entregou...
E se defendeu...
Protegeu seu orgulho de homem... virou o rosto, a cadeira - várias vezes -, ficando distante, apesar de não demonstrar indiferença, mas com desatenção e frieza.
Ao final, certa inclinação de cuidado, bem raso, bem discreto, quase imperceptível.
Até agora, ainda vejo que notei um grão de mostarda em meio a gerginlim preto... parecem a mesma coisa, porém uma das sementes origina uma substância amarela muito conhecida, enquanto na outra o escuro se preserva e isso identifica sua natureza.
Foi quando encontrei um risquinho de preocupação, cuja causa ainda desconheço. Talvez, ciúme porque encontrei um amigo carinhoso. Ou alguma insegurança pelo fato de ter ficado próxima do anfitrião. Ainda poderia ser uma tentativa, sorrateira, de conquistar uma noite comigo.
E em nada disso, realmente, sequer pressinto algo que resvaleça algum cuidado, mesmo que perdido, ou esquecido dentro de uma postura covarde por esconder que fosse uma atração carnal, vil ou imunda.
E aqui começa o nojo... sentimento familiar, com o qual abandono objetos que conquistam meu desprezo.
Um contato que poderia ser um abraço, entornou-se uma lembrança remota. Dos segundos que estivemos mais perto, a sensação de virtualidade, vazio, alguma coisa que esfumaça até suas vestes... parece que abracei o vento.
Lembro que provoquei a proximidade: toquei seu cabelo, sensação de nada... Pedi um abraço e apenas um tronco, sem cabeça, dobrou-se na minha direção... e agora parece que nem mesmo tinha braço... enlacei a mim mesma, frágil e envergonhada... a cabeça baixa, os olhos cerrados... e mergulhada em tamanho silêncio, pude ouvir um estampido ruidoso, algo entre: tomem cuidado, cuidem-se, tenham cuidado.
Mas as palavras me faltaram... acho que sorri num desatino, dei de ombros... aquela cena era tão pueril, quanto tudo naquela falsa-presença.
Agora mesmo, ainda necessito de grande esforço para pescar elementos nesse desencontro.
Continuei no mesmo local mas já em outro ambiente. Fiz inúmeras confissões... Ganhei colo e um conselho encoraja(dor): faça por você; talvez uma página precise ser arrancada para que as marcas não maculem o restante do que vier a ser traçado.
Sai de lá. vim embora. cheguei em casa. Tomei banho. Deitei. Não consegui dormir. Pensei em mandar uma mensagem. Sonhei acordada. Queria que fosse um apelo de um coração inseguro, em busca de coragem: talvez fosse. Cochilei. Abri os olhos. Liguei o celular...
Surgiu uma mensagem de esperança no meu peito: obrigada pelo cuidado; queria que o abraço tivesse durado um pouco mais.
E a resposta foi precisa como um tiro: tarde demais!
Antes escreveu: obrigada pelas palavras.
Imediamente depois...
TU, particula de tratamento que pode indicar intimidade, mas regionalmente, aqui, refere trivialidade, desleixo, descuido na interlocução.
(Aqui, um trecho inteiro não foi salvo do apagamento)
Chegou, verbo que remete a um deslocamento, porém não houve qualquer preocupação da parte do emissor com o trabalho pra estar alí.
Tarde, poderia fazer referência ao meu atraso para o encontro, contudo, nesse contexto nublado e frio, diz respeito a todos os envolvimentos e pessoas que ele tem beijado e usado.
DEMAIS, um excesso próprio do que descaracteriza, envolve com penumbra qualquer compreensão, ou comunicação, como aquela falsa presença do final.
Vem à tona uma narrativa que aparece quando ele fala de si, ou de algo caro. Um garoto mimado e intempestivo, que uma maldição aprisionou em grandes poderes. Esse mago vive uma servidão de defender as pessoas dos males da guerra, o que o tornou frio e insensível ao amor.
O desfecho desse história encantada, ele também aproxima de um objeto desejado muito peculiar: uma obra de arte. Um beijo que enlaça dois amantes, no toque dos lábios no rosto da amada. Um gesto que perfaz a divindade do encontro dos dedos de Zeus com os homens - no encontro de corpo, razão e a alma, de Michelangelo.
Talvez eu já soubesse de algo, pela ciência do fato dele se comparar ao escuro do bruxo amaldiçoado.
Todavia, nada nesse cenário é sobre saber... ele é opaco como a ignorância encarnada.
Diante de mim, ele transvê o entorno, diante dele sou transparente como água cristalina que permite ver o fundo do rio. E ele é um lago, pequeno e raso, de água parada e sem vida.
Nenhuma cor a ser distinguida, nem um odor capaz de capturar a percepção, forma alguma mais definida ou própria. Escuro, cinza, chuvoso, um breu sem sentido.
Eu que amo a escuridão que permite contemplar as estrelas... fico tácita e imóvel... nem sono, nem vigília... ignorância.
Um além pra ver o aquém de um sentimento, que me enredou enquanto velejava meus sonhos no (a)mar.
Hcqf, 5 de julho de 2022.
Diz o filósofo que uma estrangeira descreve o amor como um deus decaído, ao aproximar o sentido de Eros com o de Demônio para os gregos antigos, isto é, um mensageiro capaz de transmitir mensagens dos homens para os Deuses.
Assim, apresenta o amar qual correspondência, entre a morte e a imortalidade. Uma espécie de correio, onde uma mensagem/metáfora é levada de um lugar a outro.
A um amante da poesia, pode chegar aos ouvidos, Neruda, em o carteiro e o poeta. Isto é, será que é de poesia a natureza do que o amor movimenta, na transferência de consteúdos oníricos?
No sonho, porque é o Olimpo dos amantes, dividos entre o céu, o chão e o inferno.
É comum associar o amor à união, reunião, ligação, conexão, laço... Mas o que no contexto amoroso se movimenta? Como os primeiros cuidados ou negligencias são en-carnados, ou in-corporados, ao ponto de constituir uma existência em dimensões físicas, orgânicas e anímicas?
Essa questão tão óbvia e até muito simples, parece o fio que costura, amarra, ou desata ponto-a-ponto cada análise... até que o fio acaba e de alguma forma, parece que só a agulha, entra e sai, a angustiar tecendo o nada. E assim, uma força eólica é convocada e o que poderia trazer à tona, sopra a chama e vira fumaça. Não é mais sobre enxergar um fato. O silêncio na penumbra assusta, continuar torna-se infernal, como é, do dia mais comum, as decisões mais ou menos sensatas.
Hcqf, 4 de julho de 2022
